Foro de Hislibris

[kelin]

Se lo he indicado a la Frau. A ver si se puede solucionar
_________________
“La pluma es la lengua del alma”.
Miguel de Cervantes

www.benjamincollado.com

[SAPITO]

Gracias por las aclaraciones Ama de llaves.

[SAPITO]

Pienso que se debe dar el mismo peso a los aspectos positivos y negativos del relato.

Si se lee un relato "buscando los errores" creo que obviamente el comentario estará orientado a destruir y no ayudará al escritor.

Siguiendo el ejemplo que puso un compañero del foro sobre las madres: efectivamente una madre piensa que su hijo/a es espectacular y el mejor, pero en serio, si llega otra madre y le empieza a detallar que su hijo/a no se come las verduras "como el mío, que come toda su comida", tu hijo/a se ensucia la ropa y camina sin zapatos, en cambio "el mio siempre anda pulcro y reluciente", etc., etc., etc., solo los aspectos negativos sin darle un pequeño crédito a lo que sí hizo bien, entonces...creo que, lo mejor que puede hacer esa madre es no escuchar (en este caso omitir) dichos comentarios.

Y bueno, sobre los autores, que se puede decir? no nos conocemos como para criticarnos, me parece que es una buena estrategia de Hislibris, el anonimato. Al menos hasta ahora, en los comentarios yo no he notado que se vayan en contra del escritor como persona.

[El Ama de Llaves]

Mein liebe,
un apunte. Lamentamos comunicar que el relato "El carpintero aqueo" queda descalificado al no respetarse la norma del anonimato.
_________________
Yo soy Frau Blucher: https://www.youtube.com/watch?v=gHwl5Z0ekJc

[Tigrero]

Por favor Ama de llaves, quisiera que nos explicara por qué El carpintero aqueo salió de la liza ya que no he visto aqui ni en su hilo a alguien haya hablado de la identidad de su autor... se lo agradeceré de corazón pues era uno de los que rondaba mi lista.
_________________
Si no lo escribes...no pasó.

[El Ama de Llaves]

Ya lo expliqué en el hilo correspondiente.
_________________
Yo soy Frau Blucher: https://www.youtube.com/watch?v=gHwl5Z0ekJc

[Hahael]

El loco amaro, el asedio, la máquina infernal. Fallo de novato, ha ocurrido en otras ediciones, ánimo y nos vemos en el próximo concurso.

[Tigrero]

Gracias por la explicación. Ahora bien... luego de esta maladada situación espero que Genitor se reponga rápido, cosa que no es tan fácil, y que vuelva a la carga con lo que sabe hacer, es decir "buenos cuentos". Por cierto, no está de más tomar los consejos que te hicieron en este foro y enviar tu cuento a otro concurso. No todo está perdido.

Ahora Hahael, no entiendo qué tiene que ver el loco Amaro y El asedio y La máquina infernal con lo que pasó con Genitor
_________________
Si no lo escribes...no pasó.

[Hahael]

Son los relatos que comentó con su nick

[kelin]

Es una pena, un error de principiante que, por desgracia, se sigue repitiendo edición tras edición por no leer bien o no entender las normas.
Genitor, no te desanimes y sigue escribiendo y presentando tus relatos. Escribes bien y esto te lo tienes que tomar solo como una anécdota y un aviso de que es muy importante leer bien las bases de cada concurso.
Un saludo y te esperamos en próximas ediciones.
_________________
“La pluma es la lengua del alma”.
Miguel de Cervantes

www.benjamincollado.com

[Pero Lopez]

Hola,

Veo que la locomotora de comentar relatos de Hislibris ya está a pleno rendimiento, acelerando y soltando vapor por todos lados (como Hislibris es histórico, la locomotora es de vapor ).
Voy a agarrar la vagoneta de tracción manual y darme prisa para alcanzarla.
¡Allá voy!


https://filasiete.com/wp-content/uploads/2012/10/El-maquinista-de-la-General.jpg

PD: Frau, es mi primer experimento metiendo imágenes, si afecta al rendimiento me dice, que aquí en Hislibris una palabra vale más que cien imágenes...
_________________
“Pues has de saber, querido Sancho, que el lector es un pájaro etéreo, caprichoso e inconstante, y hay que atraerlo con miguitas de pan para que lea, y a veces, ni aun así”.

Autor, valoro tu esfuerzo. Mis opiniones son mías, y por tanto, subjetivas.

[ADSO]

¡Qué buena imagen Pero! y también el comentario del otro día...

PD: En la XIII edición dediqué 113 horas a leer y comentar relatos, este año llevo 47 horas. Lo lograré. Manías de apuntar las cosas que tiene uno Smile

Mira que yo también tengo esta manía de contar la duración de todo o casi todo, pero nunca se me ocurrió hacerlo con las lecturas, la próxima vez lo haré, me has dado una idea
_________________
“Historia magistra vitae et testis temporum” – Cicerón

[Pero Lopez]

Estimado ADSO, el Excel ayuda mucho a estas labores de contabilidad en los vicios de la lectura, escritura y crítica aficionada. Sobre todo la funcionalidad de la tabla dinámica.
_________________
“Pues has de saber, querido Sancho, que el lector es un pájaro etéreo, caprichoso e inconstante, y hay que atraerlo con miguitas de pan para que lea, y a veces, ni aun así”.

Autor, valoro tu esfuerzo. Mis opiniones son mías, y por tanto, subjetivas.

[lifevest]

De aquellos tres meses hay recuerdos para una novela, pero sería un error contarlo todo ahora, porque es un proyecto que me abruma. Y estropearía la trama que tan bien sujeta nuestra pequeña historia, ofreciéndonos preguntas y respuestas de forma acompasada. Pero algo debo contaros para que podamos encontrar el sentido de todo este carrusel.

Alquilé un apartamento. Tenía dos habitaciones y unos noventa metros cuadrados, con la cocina abierta a una zona de desayuno, tras la cual se encontraba el salón, con un sofá de piel marrón de aspecto grunge. El mobiliario era moderno y de buena factura, con un toque nórdico y pop. Era un segundo sin ascensor, y abajo tenía un pequeño trastero para guardar la bicicleta; era perfecto. Había luz y muchas ventanas que daban a la plaza, y a una de las calles que vertían en la misma. Esta lucía enlosado de piedra negra y los edificios rompían aquella oscuridad en tandas de bloques de dos, tres y cuatro alturas, abigarrados los unos contra los otros, desparramando sus colores ocres, amarillos y rojos en diferentes tonos contra el pavimento.

Si iba a morirme, yo tenía que pasar una temporada leyendo y escribiendo en Roma. La situación rozaba la perfección, tres semanas para aclimatarme y organizar el trabajo, ubicarme en el lugar, hacerlo mío temporalmente, que es la única forma posible de posesión. Y luego aparecería Ana en el escenario, y si algo sabemos de Ana es que le gusta entrar fuerte en la escena.

El adorno definitivo era una pequeña terraza de unos veinte metros cuadrados, cubierta, perfecta para organizar cenas. Si te asomabas a las barandillas en acero corten veías pasar universitarias, trabajadoras, mujeres siempre bien vestidas. En Roma, la apariencia es tan importante que sustituye a la realidad. Y las mujeres exhibían en aquellas terrazas su melena y su sabiduría, sus movimientos y sus reflexiones, como en una canción de Drexler, en un entorno relajado y superficial, como si cada una estuviera buscando un papel mejor. Con una bebida con color y espuma en la mano, en copa de buen cristal. Si el mundo ardía no importaba: Roma era eterna.

Durante la primera semana mi rutina era más o menos la siguiente: me levantaba temprano y llegaba con el coche y la bicicleta al inicio del parque de la vía Appia. Pedaleaba entre dos y tres horas, al principio con la ayuda de un potente foco. Al amanecer me gustaba parar a comerme una pieza de fruta mientras observaba las tumbas, solía detenerme a leer las inscripciones. En una época en la que no existían las redes sociales, la entrada a las ciudades era el mejor escaparate para mostrar Urbi et Orbi de qué pasta estaba hecha la sangre de una familia. Monumentos destinados a transmitir la imagen de marca de un apellido por generaciones, convertidos en ruinas por el paso del tiempo. Al llegar a casa guardaba la bici en el trastero y subía corriendo las escaleras. Extendía una esterilla y hacía estiramientos, flexiones y abdominales. Ducha y desayuno a base de café, fruta, pan tostado, ajos, aceite, tomates, tortillas, y en ocasiones mortadela. Eran las once de la mañana cuando me sentaba a leer y a escribir. Me puse a corregir un libro antiguo de poemas y sentí vértigo al ver que no había tal libro. A falta de coherencia interna, los poemas aguardaban su descorche como botellas de distintos caldos puestas a envejecer juntas. No fue una debacle total, me parecía que quedaban cuatro poemas buenos, unos diez o doce de los que se podía extraer algo si se trabajaban, y alrededor de veinte totalmente inservibles. Algunos por motivos técnicos, otros por tema, enfoque o calidad. Los peores eran infumables.

Pero uno es optimista y le daba a la tecla. Café, música en los altavoces y frutos secos. Si algo había aprendido de la consultoría es que lo mejor era enemigo de lo bueno; pero la poesía debe aspirar a la perfección en la forma, así concentraba mis esfuerzos en pulir cada palabra, en ceñir los versos al endecasílabo siempre que fuese posible. Desaprender, desechar, desprenderse. Los de 7 y 14 sílabas servían para jugar con el aire o la densidad de la información, con el ritmo, con la pausa. Recortar, simplificar, sonar natural, la voz, evitar la sobre adjetivación.

En la escena del hotel tomábamos la bolsita de papel del suelo y no sabíamos de qué color era, ni cómo eran las asas, ni nada. La habitación tenía una cama, un aparador y una mujer. El mobiliario era el típico de un hotel de gama media, pero el color de la pared, los cuadros, las sábanas, la lamparita en una esquina, la luz de la mesilla los pones tú, te los imaginas. Lo que pasó allí puede contarse utilizando verbos y sustantivos. Pues igual con los poemas. Lo decía Pla y lo practicaba Hemingway, los adjetivos deben solo aparecer si son imprescindibles.

Al caer la tarde me gustaba bajar a la plaza a cenar algo ligero y echar algunos tragos. En los alrededores podías encontrar cafés concierto, restaurantes para turistas y algunos con buen material, sitios de alterne de todo pelaje. Trabé algo de amistad con el dueño de il boccone, un restaurante de carta siciliana que servía en los postres homemade cannoli. Yo había pasado los veranos desde los dieciséis hasta los veintidós años, trabajando en el hotel de la tía soltera de un amigo en Sicilia. Servíamos las mesas, trabajábamos en la cocina, y cuando librábamos salíamos por ahí a gastarnos las liras. Así fue como aprendí a hablar italiano y a chapurrear el siciliano que se habla por la zona de Taormina y el parque del Etna. El tipo era fanático de las novelas de Camilleri y a mí también me gustaban. Cuando se enteró de que escribía no hacía más que repetirme que tenía que meter su restaurante en alguna novela, le encantaba cuando el comisario Montalbano describía una receta con la devoción que se debe a lo sagrado. Pues el hombre tenía una sobrina, y la sobrina se llamaba Devotchka.

Yo había terminado de cenar y estaba tecleando mientras tomaba un licor de naranja cuando Devotchka, con los ojos cubiertos por unas gafas de corazones en marco rojo, se sentó frente a mí y se presentó.

—Soy Devotchka, la sobrina de Marco —y señaló a su tío.
—Encantado —lo miré y él encogió los hombros.
—No te creas que soy una tronada, soy una tipa normal —dijo mientras se levantaba las gafas dejando al descubierto unos ojos de color azul eléctrico y me atravesaba con sus pupilas.
—Totalmente normal.
—No como tú, que me han dicho que escribes. Seguro que eres uno de esos subnormales que se cree artista bohemio —sin merecerla, ya estaba cobrando por adelantado.
—¿Y ese español tan fino que gastas?
—Estudio en la Universidad de Granada y tengo un abuelo español —luego me contó que también tenía sangre italiana y ucraniana por partida doble.
Había terminado Hispánicas y estaba haciendo un máster en poesía española contemporánea, no podía ser verdad. No he dicho que era pelirroja, con el pelo liso y voluminoso. Unas pecas salpicaban su rostro y se concentraban en su preciosa nariz romana. Aunque la redondez en los pómulos y la barbilla dulcificaban sus rasgos eslavos, su belleza resultaba felina y arrebatadora. —resultaba que había leído a los clásicos del boom, los italianos de los setenta, los alemanes de posguerra. No se le escapaban Auster, Zweig o Nabokov. Había leído más literatura rusa que yo y de postre poesía árabe. Hablaba cinco idiomas, llamaba “mi Patri” a Patricia Highsmith y veneraba a Wislawa Szymborska: era adorable. Nos bebimos la botella mientras zampábamos cannoli y discutíamos acerca de la evolución de la poesía social, de la influencia de la poesía inglesa desde Gil de Biedma, de los Panero, de Roger Wolfe y de la métrica tradicional, cuando de pronto me estaba pidiendo que le enseñase alguno de mis poemas. Le mostré el que más me gustaba: Chiquita Piconera, el mismo que había dado a leer a Ana.

—¿Tú has escrito eso? —dijo que le gustaba mucho, que sintetizaba bien emoción y forma. Se lo agradecí y le conté el trabajo de revisión que estaba realizando con los poemas que podían salvarse.
—Yo te puedo ayudar —pensé que probablemente era verdad.
—No pienso pagarte.
—Acepto las condiciones.
—¿Cuándo empiezas?
—Esta misma noche —se puso las gafas, nos levantamos y salimos del local sin pagar la cuenta. A mí las mujeres eslavas me daban un miedo terrible, digamos que ya me había dejado pelos en la gatera con algunas primas de Devo. Si las latinas son las más calientes, las rusas son las más locas; pueden succionar tu sangre para luego ir devolviéndotela poco a poco, lo justo para que no te mueras. Y todavía te abofetean porque dicen que te has quedado blanco. Pero ya lo sabéis, habíamos venido a jugar, porque si no juegas no te pasan cosas y entonces no tienes trama, ni argumento, ni escaleta, ni novela ni nada que se le parezca.
_________________
No hay viento a favor para quien no sabe dónde va.

[Tigrero]

Un saludo a todos y felicitaciones a Eylo Marquez por haber llegado a los cien comentarios. Eso se merece un brindis. Pero también se lo merece el hecho de que acabo de ver que ese maestro de la narrativa que es Lifevest acaba de entrar al ruedo.
~~~~~

Precisamente, acababa de proponer lo del brindis cuendo veo que acabas de colgar una estampa muy chula con la mismísima "Lolita" de Nabokov en versión intelectualoide... de verdad que el que sabe, sabe.

Voy a agarrar palco para leer con detenimiento tus comentarios, para mí fue una de las mejores experiencias de la pasada edición. Eso sí, estoy consciente de que lo más probable es que despanzurres mi relato... riesgo que todos corremos. Pero tranquilo que si es así va a ser para mejorarlo.

Esto merece otro choque de copas.
_________________
Si no lo escribes...no pasó.