cavilius

Como de costumbre, Cavi, estupenda reseña. Es curioso que siendo como es Speer un personaje interesante en su doble faceta de gerifalte nazi y arquitecto (temas ambos que me llaman mucho la atención, la arquitectura y el gerifalterío nazi) no me haya acercado un mínimo a su figura. Pero la lectura de tu reseña me ha despertado el interés por el interfecto. Ya me dirás si esta obra en cuestión merece la pena como un primer acercamiento, o es preferible ir directamente a por Kitchen (aunque sospecho que será esto último).

Otra cosa que me ha llamado poderosamente la atención de tu reseña es el párrafo en el que describes los aspectos formales de la novela y es que me ha recordado en cierta forma a una lectura reciente: «Mesopotamia», de Olivier Guez, también francés, en la que el autor parece jugar, igualmente, en ese entreaguas de lo que es una novela no-novela, biografía no biografía ficcionada… y usando también el presente como tiempo verbal imperante (si que va a ser una moda esto). Diría que puede ser cosa de escritores franceses en busca del Goncourt (y lo mismo beben de el Vuillard de «El orden del día»), aunque entre los autores en español también hay ejemplos, como Lorenzo Silva, que también ha incursionado en el ¿subgénero? con «Recordarán tu nombre». Me suena que has leído la obra de Guez, ¿qué opinas al respecto?

Gracias, equix. No he leído el libro de Kitchen, así que no sabría decirte cuál funcionaría mejor como primer acercamiento; aquel es biografía ensayística, este de Orengo es novela. ¿Quizá el primero?
Puede ser que los libros de Vuillard hayan marcado tendencia en Francia; habría que leer a unos cuantos para saberlo. El Mesopotamia de Guez es una novela mucho más densa que esta de Orengo, tampoco tiene apenas diálogos y en ella es difícil a veces decidir si se está leyendo una novela o un tratado de geopolítica. Esta en cambio fluye mejor, y la voz narradora de Speer, casi siempre en primera persona, mantiene al lector claramente alejado del tono ensayístico que a veces invade Mesopotamia.
Vaya con los escritores franceses.

Gracias, Caín. No he leído el libro de Kitchen, pero no lo descarto si se me pone a tiro.

Parece muy interesante, por lo que cuenta y también por su aparente exigencia, algo que siempre viene bien en este momento que nos rodea de lecturas facilonas y acomodaticias. Y más si viene tan bien recomendado.

Sí, es de esas novelas que, importando el qué, importa también y mucho el cómo. Para lectores impacientes y poco predispuestos a este tipo de lecturas les recomendaría la película: la vi hace un tiempo en internet, y tiene poco que ver con la novela.

Buff… Lo leí hace mucho tiempo. En Compactos, si la memoria no me falla en la portada había una pintura prerrafaelita. Lo perdí en mi última mudanza. Byatt es una gran escritora pero, para mi gusto, su calidad literaria pierde cuando el estilo monopoliza sus obras. P. ej. una novela que podría haber sido estupenda («Juego de niños») es aburridísima porque la autora decidió que sería una novela sin argumento.

Me lo apunto, aunque también deba tomar apuntes como en las clases de matemáticas para sentir una seguridad que, al repasarlos, no acabe de abrirse camino… Lo que sí se abre es el interés, pinta tan bien el libro que los lectores, probablemente, pueden completar el retrato fiel de Hilbert y las matemáticas en el paisaje de ese período histórico. Después de todo, esta ciencia incluye un arte refinado, un encanto formal cuya aristocracia no excluye a nadie. El conocimiento, matemático o no, dignifica, así que adentrarse en esta obra de Wallwitz promete confirmar las mejores expectativas. Gracias cavilius. Un abrazo.

¿Sabes cavilius? En las primeras clases de matemáticas que recibí en los años 70, siendo un párvulo con buenas notas, no explicaban qué papel juegan los números en la realidad, aunque fuese mediante un lenguaje inteligible para un niño, de modo que sin ese conocimiento nunca avancé por el camino en que me hubiera abierto paso al poseerlo. Las tablas de sumar y restar entrenan el cálculo, pero sin la mencionada explicación, falta una pieza clave. Desde entonces, he encontrado respuestas solo y leo libros de divulgación sobre matemáticas recomendables para lectores que, como bien dices, no prejuzguen y disfruten. Este puede ser una buena elección. Afectuosos saludos y feliz día, amigo.

Cuando durante la carrera me explicaron para qué diablos sirven las integrales y por qué demonios a Leibniz le dio por «inventarlas», quedé maravillado (ahora ya apenas me acuerdo, la verdad). Pero sí, a la enseñanza de las matemáticas le haraía falta incluir el elemento práctico y humano para acabar de situarlas en el mundo y que dejemos de verlas como algo abstracto y a menudo inútil.

Gracias a ti por leerla, Akane.
Lo que quiere decir Assmann con esa frase de la reseña (y que en el libro dice, literalmente: «El Dios celoso, dispuesto a la violencia, y que acaba siempre por intervenir realmente, es el Dios que legisla, juzga y castiga y, por lo tanto, es un Dios legislativo, judicial y ejecutivo») no tiene que ver con cuál sea el origen de los reyes en las sociedades politeístas, sino con que su papel legislativo, ejecutivo y judicial cambia en las monoteístas: en estas Dios aglutina el poder de legislar, juzgar y castigar, de modo que la figura real queda relegada a un segundo plano.

Este parece una versión mejorada de este que reseñé hace años:

DIOS CONTRA LOS DIOSES – Jonathan Kirsch

Apúntalo, apúntalo. Yo lo leí aprovechando que mi hija lo tenía como lectura obligatoria en la carrera. Y me pareció interesantísimo.

Este es un tema que me interesó hace bastante tiempo.Assman lo ha ampliado en varios libros y artículos académicos. No he leído ninguno de sus libros pero sí algún artículo. Assman llama su teoría «La distinción Mosaica».
No me acaba de convencer… tampoco estoy de acuerdo en que Akenatón fuera monoteísta. Es mi opinión.

Un estupendo libro que leí cuando salió en el mercado anglosajón, bien por la reseña. Aún tengo pendiente la edición revisada del libro anterior, que salió en época de la pandemia, y en la que Cline matizó/amplió algunos capítulos con nuevas evidencias.

Pues habiendo leído el original de 2014 no te digo que no me vaya a hacer con éste que hoy reseñas. Aquel me gustó mucho en su momento. Buena reseña.

Yo lo tengo pendiente pero como tarea para algún momento de este 2026, el anterior me encantó y este tiene ñinta de que también estará a la altura

Espero que caiga pronto, Canfora siempre es un seguro.

De los que le he leído, este es uno de sus mejores libros. Exigente, pero tampoco vayamos a pensar que hay que ser doctor en Historia griega (¿existe eso?) para entender lo que dice. Simplemente estar un poco puesto en el contexto,

Libros no sé si hay, pero la tesis doctoral del propio César Fornis, Aproximación a la historia social de Corinto y Argos, que ya tiene sus buenos 30 años, dedica algún capítulo a la stasis de Argos.
Episodios de conflicto social interno hubo bastantes en el seno de las polis griegas. En la misma Atenas podría considerarse sin gran esfuerzo lo sucedido en el 411 a.C. como una stasis, preludio de hecho de lo que sucedió 7 años más tarde, y que Canfora analiza con su brillantez acostumbrada en El mundo de Atenas. Y por esos mundos griegos, lo sucedido en Corcira a comienzos de la guerra del Peloponeso, relatado con gran dramatismo por Tucídides, es un claro ejemplo de stasis. En Elis, en la península peloponesia, también sucedió hacia el 420 a.C. algo parecido a una stasis, un enfrentamiento entre ciudadanos demócratas y oligarcas, que a la postre desembocó, al final de la guerra peloponesia y a consecuencia de la intervención espartana, en la caída del régimen democrático de la ciudad. Con ello Esparta se sacó una espina clavada durante décadas, ya que Elis constituía una democracia en pleno Peloponeso, el coto privado de los espartanos.

Griego, deje de reseñar cosas de griegos para hacerme leer cosas de griegos.

Así es la vida…